Una paradoja: perder la vida para encontrarla
Quiero empezar con una pregunta: ¿saben qué es una paradoja? Más o menos, una paradoja es un hecho o un dicho que parece contrario a la lógica. Digo «parece» porque aparentemente es contradictorio, pero cuando lo observás de cerca te das cuenta de que tiene sentido o encierra un mensaje. La Biblia también tiene sus paradojas: presenta verdades espirituales que parecen contradecirse, pero que guardan un significado bastante profundo.
Y me parece que el hilo conductor de los pasajes de hoy es justamente una paradoja: la de perder la vida para poder encontrarla. Suena un poco contradictorio al principio, ¡sí! Pero tiene que ver con una entrega radical, donde la muerte es el requisito indispensable para experimentar la verdadera vida y la provisión de Dios.
Ahora, ¿qué va a morir? ¿qué vamos a llevar a la muerte? Puede ser el ego, el yo, nuestros propios planes, nuestra propia comodidad. Para descubrirlo, quiero proponerles que recorramos estos minutos como quien hace un par de paradas y luego toma un camino: dos estaciones y un camino.
Primera estación: el altar
En la primera estación está un altar: el altar que Abraham prepara para entregar a su propio hijo. Las primeras veces que leí este pasaje, siendo muy joven, pensé como mucha gente: «wow, qué cruel, ¿no?». Si lo leés rápido, pareciera un Dios caprichoso que te quita el regalo que te dio. La semana pasada veíamos cómo Abraham y su esposa eran demasiado viejos para tener hijos, y aun así se les concede uno; se les hace una promesa. Y ahora, en Génesis 22, Dios dice: entrégalo como holocausto. Uno podría reaccionar: «no juegues con mis emociones; ¿me regalás un hijo para después quitármelo?».
Pero la verdad es que la Biblia no habla de un Dios tirano y caprichoso. Habla de un Dios de alianza, un Dios fiel. Si nos quedamos con el relato del Dios cruel que arrebata, nos quedamos apenas con el prefacio del libro, con la introducción, sin ver un poco más allá. Por eso quiero que tomemos el enfoque del salmista.
«Oh Señor, por siempre cantaré la grandeza de tu amor; por todas las generaciones proclamará mi boca tu fidelidad. Declararé que tu gran amor permanece firme para siempre, que has afirmado en el cielo tu fidelidad. Dijiste: “He hecho un pacto con mi escogido; le he jurado a David mi siervo: Estableceré tu descendencia para siempre, y afirmaré tu trono por todas las generaciones.”» — Salmo 89:1-4 (NVI)
Si leen el salmo completo, hagan el ejercicio de tomar un lápiz y resaltar cuántas veces aparece la palabra «fidelidad». Ese mismo Dios que afirmó su fidelidad en los cielos, ese mismo Dios al que los santos le proclaman su fidelidad, es el mismo Dios que le hizo la promesa a Abraham. Es un Dios fiel. Por eso, cuando Abraham, obedientemente prepara el altar y coloca a su hijo, se escucha la voz del Ángel del Señor que lo detiene y Dios le provee un carnero. Ese carnero será el holocausto. La provisión se reveló después de que él se rindió, después de que Abraham estuvo dispuesto a renunciar a su propio hijo. Abraham soltó.
¿Qué sería nuestro Isaac?
En esta primera estación quisiera que nos preguntemos: ¿qué sería nuestro Isaac? ¿Qué pondríamos nosotros en el altar? ¿Qué seríamos capaces de desprender de nosotros mismos —algo valioso, importante— para dejarlo ahí y confiar en la provisión de Dios? El que me pide que suelte es el mismo Dios fiel, el mismo que en un principio me dio lo que yo no tenía. No es un Dios que por maldad quiera quitarte lo que es tuyo. Es un Dios que primero te da todo —Él es dueño de todo—, pero que, cuando se trata del tipo de relación que debés tener con Él, necesita que sueltes algo, que pongas algo ahí, en el altar.
El viñedo podado
Capaz esta imagen de un hombre caminando hacia un monte para sacrificar a su hijo nos queda muy distante. Déjenme ofrecerles una ilustración. Cuando Vanessa y yo nos casamos, fuimos a Mendoza a pasar la luna de miel, a finales de septiembre. Para quienes no saben, la cosecha de la uva en Mendoza es en febrero y marzo; la fiesta de la vendimia se hace en marzo. Pero cuando nosotros fuimos ya había pasado el invierno y la vid había sido podada. Visitamos un viñedo y, la verdad, no era tan atractivo como podrían imaginar. Lo más bonito de la foto era mi esposa, porque atrás se veía un montón de plantas que parecían secas, sin vida, sin hojas, casi solo troncos. El paisaje no se veía nada lindo; parecía que ahí no había vida.
Yo soy un completo inexperto en agricultura, así que mirando esas ramas pensaba: «pobres plantas». Pero resulta que ese proceso de poda es el más importante para que la planta dé frutos en abundancia. Lo que yo estaba viendo en septiembre no era el final: era apenas el preludio de la gran cosecha de febrero. Y a veces nos pasa igual. Cuando se nos invita a entregar algo valioso, algo tan nuestro como nuestra propia vida, no queremos soltarlo, porque estamos viendo solo el preludio; no vemos lo que viene mucho después, lo que Dios puede hacer.
Segunda estación: el funeral
Lo que parecía una prueba de fe en el Antiguo Testamento, el apóstol Pablo, en Romanos 6, lo convierte en la identidad de los creyentes. Pablo argumenta que el bautismo no es solo un rito de iniciación y de bienvenida a la iglesia, sino un entierro.
«Por tanto, mediante el bautismo fuimos sepultados con él en su muerte, a fin de que, así como Cristo resucitó por el poder del Padre, también nosotros llevemos una vida nueva.» — Romanos 6:4 (NVI)
El bautismo nos saca del viejo mundo, regido por el pecado y la muerte, y nos planta de golpe en una nueva creación. En pocas palabras, lo que Pablo está diciendo es que no hay verdadera vida sin un funeral previo. Somos incorporados a la muerte de Cristo para que el pecado pierda su dominio legal sobre nosotros. No hay vida nueva sin pasar por un velorio, por un funeral. Y yo les pregunto: ¿quién quiere ir a un funeral? ¿Qué encontramos ahí? Dolor, tristeza, todos vestidos de negro, dudas, incertidumbre. No es el mejor escenario. Y, sin embargo, lo que Pablo plantea es que, si querés una verdadera vida, primero tenés que pasar por el funeral.
El esclavo y su acta de defunción
Quiero mostrarles otra ilustración. En la antigüedad, si un esclavo escapaba, seguía bajo la jurisdicción legal de su amo: si lo encontraban, podía reclamarlo de vuelta e incluso castigarlo. Había otras formas de liberarse, pero ¿adivinen cuál era la libertad total? La muerte. Pablo está haciendo esa asociación; mientras sos esclavo, por más que te escapes seguís bajo el poder de tu amo, el pecado. Pero una vez muerto, si el pecado viene a reclamarte, podés decirle: «acá está mi acta de defunción; yo me bauticé, morí al pecado, ya no tenés poder sobre mí».
Ese es el punto: el pecado ya no tiene ningún derecho legal sobre nosotros. Cuando viene a exigirnos obediencia, ya no tiene autoridad, porque legalmente estamos muertos. Y no se trata solamente de morir, resucitamos a una nueva creación, a una vida nueva. Por eso ahora cobra más sentido la paradoja. Renunciar a la vida para encontrar la verdadera vida. No estoy hablando de despreciar esta vida en comunidad —comemos juntos, nos reímos, jugamos al vóley, nos vamos de retiro, disfrutamos de la vida—. Estoy hablando de la vida por nuestra propia cuenta, el pecado, la vida que nos separa de Dios, la vida de desobediencia; esas cosas a las que no queremos renunciar.
El camino: el discipulado
Después de estas dos estaciones, quiero proponerles que tomemos el camino. Y cuando hablo de el camino, me refiero al discipulado. En Mateo 10, Jesús deja bastante claro lo que demanda de sus seguidores:
«El que ama a su padre o a su madre más que a mí no es digno de mí; el que ama a su hijo o a su hija más que a mí no es digno de mí; y el que no toma su cruz y me sigue no es digno de mí. El que encuentre su vida la perderá, y el que la pierda por mi causa la encontrará.» — Mateo 10:37-39 (NVI)
Ahí está la paradoja otra vez. En el primer siglo, tomar tu cruz significaba caminar directamente hacia la muerte. Jesús advierte que el discipulado puede traer división, porque va a requerir que lo prioricemos a Él por encima de nuestros lazos más íntimos. El discípulo no es más que el maestro. Si la gloria del Rey de reyes pasó por el Gólgota, el camino de los seguidores no puede eludir esa misma cruz. Si decimos que queremos seguir a Jesús —y Él, siendo Dios, siendo Rey de reyes, caminó humillado hasta el Gólgota con una cruz a cuestas y fue crucificado—, ¿cómo se nos ocurre que para nosotros todo va a ser un paseo, como si estuviéramos en Disney? Evidentemente, va a requerir que soltemos, que dejemos cosas a un lado. Y estas preguntas son bastante personales: yo no les voy a decir exactamente qué tienen que soltar; yo tengo mis propias cosas que dejar a un lado, mis propias luchas.
El trapecista
Última ilustración: ¿alguna vez fueron al circo a ver a los trapecistas? Es fascinante. El trapecista empieza tomando un trapecio parado en una plataforma y para alcanzar el siguiente, en cierto momento, tiene que soltar. Y da miedo, porque por un instante queda suspendido en el aire, sin apoyo, solo. Pero el otro trapecio está adelante. Hay que soltar el trapecio de la vieja vida para tomar la nueva. El discipulado radical es así: para atrapar ese segundo trapecio —que podríamos llamar la vida en el reino— tiene que llegar un momento en que soltemos por completo el primero: nuestra vieja vida, nuestros propios planes, nuestro control. Durante unos segundos quedaremos suspendidos en el vacío, sin nada a qué aferrarnos, sintiendo vértigo, abandono, seguramente miedo. Encontrar la vida en Cristo requiere ese instante de fe en el que soltamos para entonces aferrarnos a Él. Abraham dejó a su hijo en el altar, e inmediatamente Dios proveyó. Pablo dice que es necesario que ese yo al que te aferrás, muera, para que entonces puedas tener vida verdadera en Cristo Jesús.
Cuatro ideas para llevar a casa
Por influencia de un amigo, leí varios libros de N. T. Wright. Hay una idea que se repite en muchos de ellos: el evangelio no ofrece una forma de mejorar tu viejo estilo de vida, sino un camino completamente nuevo para ser realmente humanos. Pensaba en eso que llamamos el outfit. Imaginen que un día decido cambiar por completo mi outfit, mi modo de vestir y de ser: me van a ver rapado, o de repente usando corbata, voy a cambiar del todo cómo luzco porque «eso es lo que demanda mi nueva vida». Pero no es ese cambio exterior lo que ofrece el evangelio. Lo que el evangelio propone es un cambio completamente radical y absoluto para que volvamos a ser realmente humanos; es decir, para que conectemos con el propósito de Dios, con aquello para lo que fuimos creados. Y adivinen qué: no fuimos creados para pecar, para ser esclavos. Metemos la pata, sí, pero ese no es nuestro verdadero propósito.
Quiero dejarles cuatro ideas para resumir lo que hablamos esta tarde:
Dios demanda estar en el centro absoluto de nuestras vidas. Puede sonar radical, pero no se trata de pelearte con tu familia. La pregunta es quién está primero: ¿el regalo o quien te lo dio? No te enfoques tanto en el regalo, sino en quién te ha dado el regalo.
Debemos poner nuestro «Isaac» en el altar. Tenemos que identificar qué es eso que hay que colocar ahí, y entonces rogar a Dios por su provisión.
Considerate legalmente muerto al pecado y toma tu cruz cada día. Seamos como el trapecista que suelta el trapecio de la vieja vida para tomar el trapecio de la verdadera vida.
El reino de Dios avanza, pero no por la fuerza, sino a través de una entrega voluntaria. Jesús se entregó voluntariamente; nosotros también soltamos voluntariamente eso a lo que nos aferramos, esa vida que creemos ideal. Y resulta que Dios puede ofrecernos una versión mejorada de esa vida. Así que acerquémonos a Dios y, esta semana, pensemos en estas cuatro ideas.
